L'angolo della narrativa - Il Direttore
Il Direttore A cura del Sacripante C’era un tempo in cui le mie giornate scorrevano lente, sia pur non inesorabilmente lente. Ad ammazzare l’avverbio contribuivano i tetti delle case di fronte, trasformatisi negli anni, dopo un inizio stentato e faticoso, in una giungla sospesa di antenne televisive, un concerto visivo di pali, dipoli e parabole. Non mi sono mai preso la briga di quantificare le ore che trascorsi a fissare, scrutare e studiare quella vegetazione metallica, a coglierne le trasformazioni anche più insignificanti, i movimenti più impercettibili. So però che su di me esercitava un effetto mesmerizzante e che, in fondo, se non mi sono mai preso la briga di contare le ore impegnate a osservare quel quadro tipicamente metropolitano, è perché l’unità di tempo prescelta, le ore appunto, era già sufficiente a inquietarmi. Certo, la fantasia mi aiutava. Un giorno potevo essere il giovane Charles Darwin, imbarcato grazie ai buoni uffici dell’amico e mentore John Steven...